– 500 тысяч,
сейчас – около миллиона!
И мы, поэты,
будем нести свою ношу,И обещаю вам всем: я никогда ее не брошу!
Мы можем писать про любовь,
В ваших жилах будет кипеть кровь.
Мы – поэты другого века,
Бронзу сдали на металлолом…
На углу, блин, все та же аптека,
С фонарем, только жаль, облом!
